Личный блог Д. А. Кузьмичёва

Мало кто помнит этот мой проект. И даже те кто помнит врятли поймут откуда и к чему этот кусок.
Ну да и фиг с ним. Всё глубже погружаюсь в мысли об “искустве ради искуства”, не вижу причин мешающих публикации.
Не стремясь не узнать мнение читателя, не поразить его своими приступами графомании. Пишу потому, что не вижу причин не писать.
* * *
Гаспар сел на на бочонок с апельсиновым соком, точнее, теперь уже на бочонок из под апельсинового сока, и внимательней присмотрелся к пареньку.

Паренёк как паренёк, чуть почище, кажется, чем обычные уличные мальчишки. Голый по пояс, в армейских башмаках и перешитых штанах формы Алой Армии.
Вероятно так называемый «сын полка». Сейчас, во время войны этого типа беспризорников стало особенно много. Полуталисман, полусолдат. В будущем либо солдат либо скорчившийся трупик на дне окопа. Гаспар поморщился.
Вот из-за этого всего, из-за всех этих раздражающих несовершенств современного людского общества, он и не любил покидать Башню. Особенно теперь, когда казалось всё человечество, превратилось в комок дикости и скверны. Как правило, даже мимолётное соприкосновение с внешним миром портило гаспарово настроение на недели.
И вот теперь внешний мир, непонятным образом, сам пролез в его Башню, и сидя на перевёрнутый корзине, в метре от Великого Мага Огня, поглощал его запасы со скоростью пламени.
Ситуация требовала, что бы на неё незамедлительно отреагировали!
-Итак, значит это ты та самая крыса, что ворует мою еду?
Гаспар попытался придать своему голосу и виду грозность сообразную ситуации и своему высокому положению. Подобное у него получалось плохо, он не был создан для публичных выступлений. Вот и в этот раз, вышло, похоже, так себе. Парнишка не прекратил есть. Лишь бросил на Мага секундный взгляд из под седой чёлки, и вернулся к изучению поглащаемого окорока.
-Похофе, мафтер, вы променяли умение отлифать челофека от крыфы, на умение пуфкать смертельные луфи из пальцеф. – не стоит говорить с набитым ртом. Мясные крошки фонтаном брызнули во все стороны.
Гаспар окончательно утратил зыбкий контроль над ситуацией. Он знал, что обычно Великого Мага Огня все почитают и бояться, но как вызывать эти чувства специально, он не знал. Можно было конечно испепелить маленького наглеца. Но такое решение показалось Гаспару каким то идиотским, что ли. Типа: «Ха, ха! Вот и я Великий Маг! Ты съел мою ветчину, смертный! Гори же в огне!!!» Но надо же было что то же делать!
-А знаешь ли ты, мальчишка, в чьи кладовые ты залез и какое наказание тебя ждёт!-Маг предпринял очередную попытку казаться грозным и разгневанным.
-Так точно, знаю. В кладовые Великого Мага Огненной Стихии, Гроссмейстера Красной Башни, Гаспара Иренры. Так точно, знаю. Смерть в огне.
Паренёк, наконец, перестал жевать и снова поглядев на Гаспара. В его серых глазах блестела одержимость идеей.
-Но перед этим я отожрусь как никогда в жизни!!!

Прошло минут десять. Мальчишка продолжал есть, или даже скорее пожирать гаспаровы запасы. Вопрос «Святая Элли! Да как же в него всё это лезет?!», целиком завладел умом Великого Мага. Скастовав себе кресло поудобней, и налив бокал апельсинового сока Гаспар восхищённо наблюдал гибель головки сыра. Сыр погибал вместе с вощёной бумагой в которую был завернут.
-Как твоё имя, мальчишка?
-Зачем вам, мастер? Родовое проклятие?
Гаспар улыбнулся.
-Просто я как стихийный маг, собираю названия стихийных бедствий.
Гроздь винограда разделила участь сыра.
-Боб, мастер. Боб Скеабат.
Гаспар непроизвольно вздрогнул. Это прозвучало слишком похоже…
Всё ещё дёргаешься Гаспар? Пора бы перестать. Со времени Тогскеабата прошло триста лет. Старая размазня.
Маг усмехнулся.
-«Пожирающее пламя»? И кто же нарек тебя Скеабатом, мальчишка?
-Нонак. Наш повар. Он тролль…
-Нетрудно догадаться почему он выбрал тебе такое имя. Ну и как же ты сюда пролез, Скеабат?
-Пожалуй нет никакого смысла теперь это скрыват. Так ведь…
Перевёрнутый горшок из под брынзы изобразил утес Гибели, а водруженная сверху бутыль сока, Красную Башню.
-Значит так. Вверх по склону со стороны моря, канализация, третий люк справа, тот, что со штукой типа крупной тёрки. Пролом в стене, три этажа по вентиляции, потом влево по коридору и вниз…
Гаспар слушал в пол уха. По всем правилам он сейчас должен был беседовать с горсткой мелкого и надёжно проклятого пепла. Но нет, перед ним сидел уличный мальчишка в военных штанах и пожирал сырые сардельки. Не маг, не подосланный демон, не «мёртвая рука». Обычный паренек, каких много. Хотя… Гаспар прищурил тот свой глаз, что был вырезан из красного бриллианта.
Так и есть! Это удача. Следует, конечно, ещё проверить, не подослали ли мальчишку. Но если он чист, то возможно не нужно будет мотаться по сожженым деревням и зловонным замкам в поисках Одарённых.
-…Подныриваем под лезвием и бегом по коридору пока не полезли чёртовы шипы из пола. Вот и всё. Как видите, мастер, ничего сложного.
Боб замолчал. Молчал и Гаспар увлечённый ходом своих мыслей.
-Один вопрос, мастер. Я думаю, моё положение позволяет мне задать вам один вопрос.
-О чем, Скеабат. О том, как спастись? – Маг наполнил свой бокал из порядком траченой бутыли вина.
-Что? О, нет мастер! Не буду унижать подобными попытками не себя, не вас. Я о другом…
Боб крутил в руках яблоко, явно размышляя как начать.
-Там внизу деревня, мастер. Там наши войска и крестьяне. Мы в блокаде, мастер. Начинается голод. Я хотел отнести туда немного еды, да теперь уже… Мда… Почему бы вам, не помочь им. У вас нет недостатка в продовольствии. Я конечно понимаю, они не волшебники, обычные люди, но..
Ах, да. Ещё и это, конечно же! Еда, она ведь тоже…
-Хорошо что ты не успел им ничего отнести, Скеабат. Эта еда отравлена.
-Ах чтоб его! – Яблоко чуть не выпало из рук Боба.
-Вот именно потому, что они не волшебники… – Гаспар откинулся на спинку кресла, закрыл глаза, потёр лоб пальцами. – Это позволяет продуктам храниться безгранично долго, но они смертельны для неволшебника.
-Вот значит как… Значит отравление. Я то надеялся умереть в стене огня, как лорд. А в результате сдохну выблевав кишки, или типа того. Впрочем…
Захрустело яблоко, Гаспар открыл глаза.
-Впрофем, это даже иронифно. Я умру от тофо, фто любил больфе фсего. От жратфы. – Похоже разговаривать с набитым ртом было фирьминым стилем юного Боба Скеабата.
-Не умреш. Если бы отравился, умер бы ещё минут пятнадцать назад.– Гаспар налил себе ещё вина и отпил немного. План в его голове принял окончательную форму.
Тысячи тысяч людей и сотни государств будут возвеличены или уничтожены в результате воплощения этого плана. Мир содрагнеться. Боги станут фигурами в людской игре. Игра эта начнётся вот вот, и продлится больше тысячи лет.
Но пока всё что у нас есть это кладовая Красной Башни, старый маг в домашнем халате, да 12 летний солдат с яблочным огрызком в руке.
-И как это понимать, мастер? Что это значит?
-Это значит, Скеабат, что тебе неплохо бы задуматься о карьере мага. Есть у меня для тебя одно предложение…