Личный блог Д. А. Кузьмичёва

Все творческие профессии свалены в огромную общую кучу под расплывчатой вывеской “творческие профессии”. А меж тем труд музыканта совсем не похож на труд артиста, труд художника на труд писателя. И даже внутри искусств проф-различий порой больше чем сходства.
Это становиться особенно понятно когда ты работаешь на стыке нескольких творческих профессий.

Я не люблю писательствовать.
Литература как деятельность прокралась в мою жизнь с комиксом. Потому что в комиксе она, чего бы по этому поводу не думали люди с интеллектом уровня министра культуры, играет, увы, очень важную роль.
Я никогда не мнил себя настоящим писателем или сценаристом. Но так уж вышло что я сценарист по необходимости. Будучи чудовищно орфографически безграмотным, не будучи никогда очарованным писательским делом, я подхожу к сценарному станку с чугунным фатализмом женщины военного времени. Это должно быть сделано, и нет никого кроме меня кто бы сделал это так как нужно.
Но я не люблю писательствование.

Ну как не люблю? Я не люблю его мной. Даже не так. Я не люблю его мной по серьёзу.
Среди моих друзей количество литераторов, писателей, сценаристов, журналистов, редакторов, переводчиков и даже корректоров вполне сопоставимо с количеством художников.
Я провел сотни, а возможно и тысячи часов обсуждая с “коллегами” сценаристами их худпроизведения, и без зазнайства скажу, бываю крайне полезен в таких обсуждениях.
Я неплох в прочувствование авторского стиля, вылавливании неувязок и хорош в выдумывание сюжетов.
Я не люблю поэзию, но оргазмирую на хорошую прозу или талантливый авторский язык.
Я обожаю выдумывать хитрые нарочито графоманские рассказы, записанные только на прибрежном песке моего мозга. И озвучиваемые только тогда, когда мы с друзьями-литераторами напиваемся до состояния, в котором нормальные люди начинают наперебой показывать другадружке ролики с ютуба.
Да и у меня даже есть свой настоященский авторский стиль. Густой, сгущенный и туго скрученный, где все ружья что оттягивали плечо бедному читателю четыре акта, в пятом превращаются в прекрасный многоствольный и смертоносный пулемет.
Но…

Но бохмой, как же я не люблю писать, когда мне действительно нужно писать.
Особенно это все неприятно на контрасте с тем, что в моей основной профессиональной области, в рисовании, я нахожусь в требуемом расцвете творческих сил, где бывают удачи и неудачи, но не бывает невозможного или непосильного, вызванного недостатком навыков.
В то время как писательствование словно все состоит из нехватки навыков. И я могу сравнивать что я умею там и что не умею здесь. И сравнение это, помимо прочего, демонстрирует то, как сам труд художника не похож на труд писателя.
Неудачная работа художника, словно самоочищается от негативного психологического, связанного с её производством. Стоит  от рисунка что “не идет”, отойти на полчаса в ближайший парк, выпить рюмку вина в тишине, или просто выспаться, и вот, глядя на мучительно деланную картинку, ты уже не видишь своих мучений, а видишь лишь технические косяки, такие наивные, мелкие и простоисправляемые, что тебе решительно не понятно как ты мог раньше с ними так мучиться.
Но текст, с ним все ровно наоборот! Ты словно записываешь каждый свой косяк, каждую пролитую здесь каплю пота и крови. Записываешь громоздкими, нелепыми фразами.
Отойти продышаться? Да пожалуйсто! Тебе может даже показаться, что отвернувшись от ворда, ты придумал наконец легкую и умную версию требуемого текста. Но стоит повернуться и взглянуть на проделанную работу, и вот ты уже не знаешь куда это вставить и что из этого неуклюжего нагромождения выкинуть, расчищая место. Все вроде же на своих местах, пусть нелепое и громоздкое…
Нет, бывает и то что я пишу как пою, словно глядя на секундомер, боясь отвернуться от клавиатуры. И результат такого литературного труда делает меня гордым и счастливым. Но это всего лишь яркие крупицы, исключение, делающее правило ещё более суровым и невыносимым.

Я часто читаю истории талантливых, профессиональных писателей о том что им писательство дается ровно с тем же трудом что и мне. Но эти истории ничуть меня не утешают.
Во-первых потому что если у всех так плохо, от этого мне не лучше.
А во-вторых я читаю и истории о том как классикам трудно рисовать. Но мне-то рисовать уже не трудно. Смекаете?

К чему я все это?
Да просто вот уже месяц я вожусь с одним куском сценария страничек так на 10. Кусок важный, структура его понятна, она вроде как в моей голове… Но стоит только сесть писать, все это словно воруют гоблины, заменяя своим уродливым подменышем. И даже когда я записываю что-то, я понимаю что уже не в состоянии понять даже плохо или хорошо получилось то что, вроде как, получилось.
Бывали у меня и “проклятые” художественные работы. Но черт возьми не настолько проклятые как текста.
Задавая себе вопрос, стал бы я писателем, по тем причинам по которым я стал художником, я со всей ответственностью, говорю: НЕТ! И есть ещё доппричины почему бы не стал.

Да, да. Я лучше напишу большой пост почему я не люблю писать сценарии, чем напишу этот самый сценарий.)