как болеют художники.
Удивительно что при том как я люблю болет и рисовать самого себя, у меня так мало автопортретов посвященных честному недомоганию. Про преутомления из-за скверного умения строить рабочие графики, или про похмелья, из-за некоторой склонности к креплёному, и то больше.
Поскольку рисовать новое я не всилах, соберу-ка старое.
И это, кажеться самое старое. Хороший помню был рецедивчик. Под температурой рисовал.
Или эта самая старая вещь на тему? Вон ещё ручками на бумаге.
У бля, это было реально тяжело, даже вспоминать не хочу. Рисовал практически с натуры.
Ха, это я на пасху умирал (тоесть вот взаправду), помните? Было весело.)
Ну и обеденённая с работой тема недомоганий.
Чета кажеться и всё. Честно думал, что больший нытик.
На самом деле я болею не так что бы много, просто делаю это тяжело, но очень быстро. Концентрировано, так сказать. Сказываются тренировки в детстве.
А так, я ещё “на ваших похоронах простужусь”, но и тогда не помру. Такой уж я парень.)
99) Френдлента
Хорош болеть уже. Ну-ка живо в аптеку за аугментином! Любую заразу убивает, проверено, ацццкий антибиотик.
А еще у тебя была штука в прозе про “Валидольских наемников под подъемный мост”. Сильно доставляла, но блин, не успел выдернуть =(
http://www.mrcomics.ru/comics/displayimage.php?album=6&pos=50
А как же это?
>Любую заразу убивает, проверено, ацццкий антибиотик.
это комплексная проблема, зараза, сарые раны, всяко такое, тут хоть бутерброды с пенициллином делай, пустое.
>А еще у тебя была штука в прозе про “Валидольских наемников под подъемный мост”. Сильно доставляла, но блин, не успел выдернуть =(
шоб я помнил.(
>А как же это?
это про похмелье.
“шоб я помнил…”
НАпрасно, напрасно. А это тоже не помнишь? =)
И вот я стою на какой то невразумительной улице с температурой и отрубающимся мозгом. Меня обдувает метель, а вокруг меня глухая ночь. Счетчик моих сил отсчитывает тысячные нули в минус, а второе дыхание, это как полузабытая сказка.
Рыжик и толпа демонов тащат меня куда то по заснеженым улицам, мативируя это тем что, когда дойдем будет и сон и жратва. Эта мысль держит меня на плаву.
Мимо мелькают каието посольство инстран. Одно, другое, третье, пятое, восьмое.
И вдруг, за одной из чугуных посольских оград, я замечаю…
Как под метелью, на флагштоке, реет советский флаг!
Сейчас я уже не так уверен, что это красное полотнище с какойто желтой эмблемкой в углу была флагом СССР. Было темно, далеко, а я умирал.
Но тогда это не вызывало не малейших сомнений!
Перед моим затухающим взглядом, с космической скоростью пронеслись картины.
Вот я врываюсь на тереторию посольства размахивая советским паспортом… Товарищи! Граждани! Прошу полетического убежища! Я свой! Я СОВЕТСКИЙ!… Я незнаю что делаю в этом бардаке! Я без понятия как оказался в этой стране! Я незнаю что я в ней делаю!… Люди в серых педжаках проверяют мои документы… Да, все бумаги впорядке… У них за спиной портрет Генсека ЦК В.В. Путина, с маленьким красным флажком в петлице…
Так, сегодня побудите здесь, а завтра с утра и на Родину… Жмем друг другу руки… Неволнуйтесь, наша милиция не пропустит их ментов на тереторию посольства… На следушее утро черная посольская волга доставляет меня в Шереметьево… Аэрофлотовский самолет с красным паралепипедом на хвосте… Взлитаем, делаем круг над аэропортом… садимся… Выхожу… встаю у тогосамого опарата с апельсиновой газировкой… кидаю 3 коп… смотрю на шоссе с проезжающими машинами… Пью газводу… Думаю о том как похорошела наша Родина, за то время что меня здесь небыло… И о том что ндо сходить в парикмахерскую, сострич патлы… Мне в глаза светит солнце… Никогда оно ещё небыло таким большим и красивым…
На этом месте меня, почти примерзшего к чугунной решотке, и разтряс Рыжик. Разтряс и потощил по улицам крича о том что “потерпи, Кузьмичев, вот доберёмся до Тирковой”…
Это.)
Эх, да, умею я красиво помирать. че ж.
Уже много лет назад, глядя на первую картинку я всегда начинаю мучаться: НУ ЧТО ЖЕ ЭТО ЗА РАЗЪЕДИНЧЮЩИЕСЯ ХУЙНЮШКИ?
Развейте тайну ):
Да. Я тоже так и не понял, что это за хуйнюшки.
Меня тоже загадка разъединяющихся хуйнюшек давно мучает